Não me chamem de poeta,
isso ainda não sei se serei.
Na minha tímida alegria,
intuo, construo, lapido.
Sinceramente, eu não me sei.
Vocês sim, sabem versejar:
dão seus melhores tons,
conjugam rimas com inspiração.
Todos são muito bons!
Cantam mágoas, alegrias,
amores e fantasias,
alguns, pornografia
com impecável despudor.
Meus amigos são poetas.
Luz própria? como não tê-las?
Quando começam a falar,
os céus derramam estrelas.
domingo, 6 de janeiro de 2008
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