Lançamento do livro e aniversário

Cilada

Varro todas as pedras
da minha estrada
e as promessas
que se perderam
nas armadilhas
que a vida prepara.

Varro o chão,
arrumo os pratos,
e os versos caem
das minhas mãos
e se espalham
em pedaços.

Deixo as palavras
partirem
sem rumo...
e pousarem
lá longe
em outros mundos.

Que o vento traga
minha alegria
um outro dia.
Pois, afinal,
para que serve essa escrita
se tenho sede de vida?

Cada criança é um milagre

Lembranças são pássaros sem asas

Quero ir
para qualquer parte
onde as coisas
não sejam perecíveis.

Quero dormir
na viagem
e curtir
um longo sono.


Um amigo
irá me acordar
e dizer:
"Bom dia".

É para isso
que servem os amigos:
para nos tingir
de cores.

Talvez
eu voe para dentro
de mim mesma
como pássaro sem asas.

Talvez
recorde vivências
que habitam
em outras dimensões.

Talvez
eu lhes diga sim.
Talvez eu lhes diga
não.

Lindas pessoas

Festa no céu

Vi uma estrela voando
com sua cauda enorme.
Achei engraçado de ver,
pensei que estivesse de porre.

Ela dava muitos loopings
fazia mil piruetas,
exibia nos céus seus dotes
e rebolava porreta.

As outras estrelas luzentes
acharam o maior barato
e começaram a imitá-la
dançando por todo lado.

A noite estava bombando
nunca se viu coisa igual
todo mundo no balanço.
O céu virou carnaval.

Eu e meus amores

Olhos de gato

Duas estrelas
que me espreitam
e me seguem
por todo lado.

Duas luzinhas
no escuro
que me fitam
e me despem.

Gato safado
teus olhos dizem
um bocado.

Willian Shakespeare

Perguntei a um sábio
a diferença que havia
entre Amor e Amizade,
ele me disse essa verdade...
O Amor é mais sensível
a Amizade mais segura.
O Amor nos dá asas,
a Amizade o chão.
No Amor há mais carinho,
na Amizade compreensão.
O Amor é plantado
e com carinho cultivado,
a Amizade vem faceira,
e com troca de alegria e tristeza,
torna-se grande companheira.
Mas quando o Amor é sincero
ele vem como um grande amigo,
e quando a Amizade é concreta,
ela é cheia de carinho.
Quando se tem um amigo,
ou uma grande paixão,
ambos sentimentos coexistem
dentro do seu coração.

Canção do Tempo

A poesia adormece
tão calmamente em mim.
Minha tristeza arrefece.
O tempo parou por aqui.

Nada na vida é à toa.
Relembro o céu que vivi.
Apenas o sonho repousa.
Um grande amor não morre assim.

Transcedo o momento, afinal
com alegria e espanto.
O vôo ainda persiste
no ritmo do meu canto.

Vibração e Poesia

Sintonizar com a 5ª dimensão é mais fácil. Pois é nosso próximo estágio. Em geral pureza de sentimentos e serenidade são dois requisitos úteis ao ajuste de freqüência. Meditação, cantar de mantras, oração, poesia, são formas de fazer sintonia 5D.
Escrever poesia é um modo atraente de sintonizar. Também a leitura de poesia comprometida com ideais elevados, de beleza, magia e espiritualidade. Tipo Kalil Gibran, Rabindranat Tagore ou Rainer M. Rilke, Isto eleva o pensamento, ajuda a descolar um pouco desta parafernália, este torvelinho social, este caos urbano que nos ameaça, dirigindo a alma para uma capacidade de enxergar no alto da montanha, ajudando a discernir os caminhos.
Este pensamento de 5ª dimensão acalma as emoções, traz um sentimento de alívio. Assim começa o treinamento para tornar-se um viajante multidimensional. Vivendo na 3D, saber focar a 5D para seguir com este foco na vida, a fim de realizar mutações na freqüência que ajudem a fazer uma passagem suave para a vida tempo-espacial da 5D. Os monges Zen, por exemplo, perceberam que a consciência expandida é a freqüência perfeita do ser. Na 3D há muita estática, muita dissonância. Na verdade não há trabalho mais urgente que ajudar as pessoas a relaxar, aprendendo a viver em estado meditativo.
Quem consegue o domínio desta consciência 5D, torna-se muito seguro de si, muito exato. Aprende a desviar-se das situações que o constrangeriam a uma sintonia 3D, tais como discussões, auto-piedade, ambientes impuros, substâncias tóxicas. E volta-se ato contínuo para uma lembrança básica que naturalmente eleva a consciência através da 5D e até mais além. É o pensamento de que Só Existe Deus.


(Targon Darshan)

Ode ao gato ( Pablo Neruda)

Os animais foram imperfeitos,
Os animais foram imperfeitos,
compridos de rabo, tristes de cabeça.
Pouco a pouco se foram compondo,
fazendo-se paisagem,
adquirindo pintas, graça, vôo.
O gato,
só o gato
apareceu completo
e orgulhoso:
nasceu completamente terminado,
anda sozinho e sabe o que quer.

O homem quer ser peixe e pássaro
a serpente quisera ter asas,
o cachorro é um leão desorientado,
o engenheiro quer ser poeta,
a mosca estuda para andorinha,
o poeta trata de imitar a mosca,
mas o gato
quer ser só gato
e todo gato é gato
do bigode ao rabo,
do pressentimento à ratazana
viva,
da noite até os seus olhos de ouro.
Não há unidade como ele,
não tem a lua nem a flor
tal contextura:
é uma coisa só
como o sol ou o topázio,
e a elástica linha em seu contorno
firme e sutil é como
a linha da proa de uma nave.
Os seus olhos amarelos
deixaram uma só ranhura
para jogara as moedas da noite
Oh pequeno imperador sem orbe,
conquistador sem pátria
mínimo tigre de salão, nupcial
sultão do céu
das telhas eróticas,
o vento do amor
na intempérie
reclamas
quando passas
e pousas
quatro pés delicados
no solo,
cheirando,
desconfiando
de todo o terrestre,
porque tudo
é imundo
para o imaculado pé do gato.
Oh fera independente
da casa, arrogante
vestígio da noite,
preguiçoso, ginástico
e alheio,
profundíssimo gato,
polícia secreta
dos quartos,
insígnia
de um
desaparecido veludo,
certamente não há
enigma
na tua maneira,
talvez não sejas mistério,
todo o mundo sabe de ti e
pertence
ao habitante menos misterioso,
talvez todos acreditem,
todos se acreditem donos,
proprietários, tios
de gatos, companheiros,
colegas,
discípulos ou amigos
do seu gato.
Eu não.
Eu não subscrevo.
Eu não conheço o gato.
Tudo sei, a vida e seu arquipélago,
o mar e a cidade incalculável,
a botânica,
o gineceu com os seus extravios,
o pôr e o menos da matemática,

os funis vulcânicos do mundo,
a casaca irreal do crocodilo,
a bondade ignorada do bombeiro,
o atavismo azul do sacerdote,
mas não posso decifrar um gato.
Minha razão resvalou na sua indiferença,
os seus olhos tem números de ouro.

Criança de Gaza

Vêm comigo.
Canta, dança, corre...
coloca o manto da alegria.

Deixe tua imaginação voar com as andorinhas
Ressucitas os valores errados e sonhe.
Sonhar?

Nunca podereis saber porque teus sonhos
dormem nas pedras.
Porque não tocaste o mistério da vida.

Vou te contar criança,
sobre as ondas que quebram na areia,
sobre a mágica esperança,
sobre o colorido das flores.

É tempo de cinzas. Desencantos.
Só os seres humanos maculam
o amor de Deus. E no entanto,
Ele se encontra em toda parte.

Voe no vasto céu como passarinho.
Nem pergunte onde irás.
Só assim, desfarás fronteiras,
e o teu caminho será de paz.

Poesia, o nada que é tudo ( Affonso Romano de Sant'Anna)

Certa vez, o escritor argentino Santiago Kovadlof narrou que era adolescente quando entrou na sala de aula um professor que começou dizendo: “Quero lhes comunicar que sou professor de filosofia. E que filosofia não serve para nada”. Isto posto, diante da perplexidade dos alunos, acrescentou: “Peço-lhes apenas alguns minutos de atenção que vou lhes explicar o que é o ‘nada’”. Ao final da aula, diz Kovadlof, o seu futuro estava decidido: seria professor de “nada”, ou seja, de filosofia. Pois com a poesia ocorre algo semelhante. Dizem que a poesia não serve para nada. E, no entanto…

Quando lhe disserem que a poesia não tem mais lugar nesse mundo dos diabos (porque no dos deuses sempre tem), não acredite. Quando lhe disserem que no planeta Bush continuam erguendo muros para separarem homens e culturas, observe que a poesia ainda pode congregar vozes e esperanças. E se eu tivesse dúvidas sobre isto, aqui nesta Feira de Livros de Frankfurt, onde as notícias , em geral, giram em torno de cifras de milhões, tanto de leitores de tal ou qual autor ou, então, de quanto o romancista X ou Y recebeu de adiantamento por um livro ainda não escrito, nesta feira pragmática e globalizada, a poesia abriu um clareira nos espessos interesses da selva capitalista.

É que, no meio de tantos estandes onde os livros, como num esquife, aguardam que alguém lhes dê vida com o sopro de sua leitura, o “Internazionales Zentrum” instalou um auditório onde poetas convidados se apresentam. E preparou uma jornada especial chamada de “A noite dos 1001 poemas”, onde oito poetas selecionados, da China ao Iraque, da Argentina à Angola, do Marrocos à Guatemala, do Canadá ao Brasil, dizem seus poemas. Enquanto falamos, aparece num telão a tradução para o alemão. E após uma espécie de “talk show”, em que cada um responde questões sobre sua vida e obra, atores alemães fazem a leitura final de mais poemas de cada autor. São cinco horas ininterruptas de poesia. As pessoas passam, param e ficam ouvindo esses estranhos seres caídos de outra galáxia.

O primeiro a apresentar-se é Humberto Ak’abal. Ergue-se com sua cabeleira de índio maya, com uma camisa branca com bordados coloridos e alguns colares no pescoço, e entoa um poema-hino, como o faziam os shamans de sua tribo, desde os tempos imemoriais do canto cosmogônico maya - o Popol Vuh. De repente, na moderníssima Frankfurt, cheia de prédios de aço e vidro, estamos em torno da fogueira acesa da palavra. E assim, até o final, quando o poeta marroquino Abdalla Zorika e sua esposa, a cantora Touria Hadrouni, sem acompanhamento instrumental, com a pureza tocante de sua voz, arranca das margens milenares do Mediterrâneo a lembrança de que poesia essencialmente é canto e palavra.

Durante a apresentação dos colegas, eu tentava olhá-los com a estranheza que se tem que ter nos olhos quando queremos entender algo em toda a sua “estranhidade”. Por exemplo, aquele poeta chinês Xiao Kaiyn lendo seus textos e eu imaginando-o, lá nos arredores de Pequim, juntando seus caracteres para expressar sentimentos e perplexidades, tanto quanto esse iraquiano Sangon Bouloes ou a poeta da Indonésia, que ouvi ontem, assim como o francês-espanhol Claude Esteban, que noutra oportunidade se apresentou. Ali está Ana Paula Tavares, falando de sua sofrida Angola, Carmen Boulosa narrando a tragédia que viveu naquele 11 de setembro em Nova York, e Todd Swift, irrequieto e criativo poeta canadense, convertendo guerra e história em poesia. E, no entanto, dizem que a poesia não interessa a ninguém, que os poetas não têm nada que fazer nesta cruel sociedade eletronicamente bilionária e humanamente miserável

Nisto tudo, algo intrigante e mágico. Mesmo quando os poemas eram falados numa língua que não se entendia, uma imponderável comunicação cruzava o ambiente. A voz, ou seja, o fluir vibrante de uma certa melodia e ritmo; o corpo — mesmo os pequenos gestos intencionais e involuntários — ou o brilho no olhar constituíam parte de um texto expressivo. Isto lembrava-me de algo narrado por Chomsky- esse cientista da linguagem que narrou que um certo linguista, assistindo à leituras de poemas em línguas que não conhecia, era capaz de dizer quais eram os melhores e piores poemas e até a apontar quem seria o vencedor.

Pode até haver um certo exagero em quem narrou-me essa história, mas isto lembra-me Alfonso Reyes e seu célebre estudo sobre as “jitanjáforas”, nome que deu a esses poemas que são jogos de palavras aparentemente ininteligíveis, mas que acabam por exprimir e/ou comunicar alguma coisa, tanto nos rituais quanto no dia-a- dia.

Minha cabeça tenta entender essa coisa intrigante. Se os editores dizem que poesia não vende, que poesia não rende, que ninguém compra poesia, que poesia não se negocia nas bolsas de valores, então, Senhores do Conselho de Sentença, dizei-me vós, por que cresce cada vez mais o número de poetas sobre a terra? Se a poesia não serve para nada, e se “lutar com palavras é a luta mais vã”, porque milhões de poetas recomeçam essa luta “mal rompe a manhã”?

Na verdade, na verdade vos digo: há mais poetas hoje que ontem, e amanhã haverá mais poetas que hoje. E o caso da poesia é o mesmo da arte em geral. A poesia, como a arte, não morre nunca, porque mais que um gênero literário, é uma “função” da mente humana. Ela dá voz a algo que nenhuma outra arte ou forma de expressão pode expressar por ela. E algumas, não poucas, mas milhões e milhões de pessoas têm necessidade da poesia como uma “segunda língua”. Por isto cantam, por isto escrevem, por isto pegam seu dinheirinho e editam seus livros ou saem mundo afora falando seus poemas. E ao contrário da maioria das outras artes, que se transformaram predominantemente em negócio, a poesia vive uma situação ambígua: porque a palavra do poeta não se converteu em “commodity” e produto descartável que segue a moda e o mercado, ela guarda uma autenticidade e uma independência que a singularizam.

Retomemos aquela afirmativa inicial de que a poesia e a filosofia não servem para nada. No entanto, como já o disse em outro texto e contexto, reinventando as leis naturais de Lavoisier:

“Na poesia nada se perde. Na poesia o nada se cria e o nada se transforma”.

MUITO LINDO!

Feliz Ano Novo

A tarde está quente. O sol se põe e a lua aflora. Ao longe as estrelas sorriem porque um ano novo se inicia. Os céus se alegram e as pessoas fazem planos, cheias de esperança, e sonham

como crianças. Jogam flores no mar, convocam todos os deuses, aliados invisiveis que nutrem a

realidade com sua magia.

Nesta noite celebramos o agora e buscamos o Graal que está em gestação no mundo encantado de nossa imaginação.

Casais brincam, colocam antenas de Ets na cabeça, fazem pose e tiram fotos. Quem se importa

com aparências? Hoje é festa!

De repente penso se essa antena atrai toda a energia da felicidade, se ela cura nossos ferimentos, se tem o poder de juntar nossos eus partidos e abrir nosso coração. E, contrariando

minha razão, que a acha muito ridicula, num gesto de coragem a coloco. Minha mão, ainda revoltada com o uso da força, treme. Me olho no espelho que tenho na bolsa. Meu olhar está alegre e abro um largo sorriso. Claro, se sou energia, não preciso de nenhuma antena! E a devolvo à sua dona. A partir de agora, posso atrair toda a felicidade, simplesmente com o meu

olhar!

E selo um compromisso mágico comigo mesma.

Minha familia e amigos

Meus vinte anos

"Meu pai me escreveu essa carta quando fiz vinte anos e estava estudando em Londres"!

Minha querida filha.

Hoje é dia de teu aniversário! Eu quero muito, nesta mensagem, te desejar sempre...tudo de bom! Estou aqui, distante, mas neste momento, bem perto de ti, em espírito, abraçando-te, contente, por completares os teus vinte anos e por saber-te um tanto feliz, com saúde. Mas, te envio daqui de tão longe um apêlo de velho doido, um pedido que acharás talvez um pouco ridículo, mas que é sincero:

Neste dia, minha boa Sandra, de tanta alegria para todos nós, não te esqueças,

entra numa Igreja, aí, onde estiveres, e dirige-te a Ele, o Bom Pai, para que Ele receba o teu carinho, o teu pensamento, a tua gratidão por tudo o que tens sido.

Não deixes de agradecer a Sua proteção. Eu, daqui, estarei fazendo o mesmo,

pedindo-lhe que sempre acalente tuas intenções e que te conceda poderes para realizar todos os teus sonhos de moça!

Todos nós só temos na vida, uma vez vinte anos! E se temos a ventura de nos encontrarmos a nós mesmos e sabermos "onde estamos e para onde vamos" nesta linda e inolvidavel idade, só podemos nos sentir bem, com felicidade e satisfação pura em nosso coração!

Que Deus te abençoe, filha!...

E que um dia também, possas sentir o que sinto hoje: um bem querer enorme,

um danado querer bem a todos, às minhas filhas, à minha mulher, aos meus netos e até ( não rias) aos meus genros também! É com todos vocês que eu quero viver, com amor, com carinho e compreensão, com tolerância e paciência mútua,

até o fim da minha atribulada existência.

Parabéns Sandroca! Felicidades mil, filha!

Um grande beijo,

de teu pai.

Eu e a poesia

Tento entender meu destino,
seus rumos traiçoeiros.
Não reprimo os desejos
e de nada me arrependo.

Sonho todas fantasias.
Idade, não sei se tenho.
A inspiração se agiganta
quando sigo devaneios.


Escrevo aquilo que sou.
Está na ponta da lingua.
Só caminho nesta vida
fazendo minhas poesias.

Tédio

Essas pessoas que guardam seus fantasmas
nas gavetas da memória,
me espantam.
Essas pessoas que despejam

em doses homeopáticas suas histórias podres,

me cansam.

Essas pessoas que bebem do próprio poço

todos os seus temores,

Essas pessoas têm cheiro de mofo.

Dança comigo

Me tire para dançar.
Sinto gosto de festa.
Me tome em seus braços
e vá seguindo o compasso,
não uso plumas nem brocados...

Solte seus medos,
se livre de todos os pesos.
Me leve em vôo rasante.
Hoje tudo é possível.
Me encante!!!

Re invenção ( Sandra Reis)

Minha dor é pressentida.
Vivo ilusões, ando em círculos.
Faço da poesia
um estigma.

Anseio em mudar a vida,
livre dos laços do tempo.
Mas não a encontro, esperança:
anda longe, ao vento.

Sobrevivo a cada instante.
Começo tudo outra vez.
Sigo sózinha, errante,
sempre rumo ao talvez.

Mal de amar

À sombra de uma palmeira
procurei você em vão.
A paisagem e o cenário
pressagiavam o verão.

Então rabisquei na areia
com gestos uns traços teus.
E neles ressuscitei
os melhores sonhos meus.

Pensei neles, contemplando
a névoa branca e o mar,
não deixando que os desejos
a onda venha a levar.

Meu Amigo de sempre

Todos os dias um Anjo me observa. Sob seu olhar, meus medos se dissolvem.
Quando a esperança definha, ele me abre os caminhos. E me olha com detalhes.
Há momentos em que ruborizo. Ele invade a minha privacidade, meus pensamentos e a intimidade.
À noite, quando sonho, ele estica seu olhar e me contempla. O silêncio é sua palavra, que sussurra em minha alma e derrama luz nas minhas carências.
Aceito tudo cegamente.
E assim, de mãos dadas, nos saciamos. Eu, com ânsia de sorvê-lo, não me canso de chamá-lo.
Ele, com ânsia de se dar, não se cansa de me amar.

Desalento

Saudade é tempo suspenso
que voa sem direção
e corta como uma lâmina
a teia do coração.

É lembrança do passado
e ferida permantente:
machuca sem compaixão
os sentimentos da gente.

Aquilo que rasga a carne,
uma vida represada,
memória que permanece
implacável e intacta.

Meu Eu Superior

Onde encontrar palavras

que Te traduzam?

És tudo. Estás em todos os lugares,

indecifrável e Superior.

Na Tua infinitude

reconheço minha impotência,

mas sei que também sou

uma centelha da Tua essência.

Aqui estou, neste ilusório

esforço de Te desvendar,

assumindo cada personagem

que em mim toma Teu lugar.

És a fonte que se revela

na quietude de minha mente.

No Teu seio etéreo

viverei para sempre.

Sombras

De um jeito ou de outro,
minhas sombras me alcançam,
atravessam meu quarto
e seguram minhas mãos.

Garimpo estrelas,
fugindo do passado,
mas as sombras me perseguem
por todo o lado.

Apago todas as pegadas,
me livro de todos os pesos
e escondo debaixo da cama
meus medos.

Elas estão no enredo da vida,
no coração e no peito.
Em uma trilha perdida,
deste meu sonho desfeito.

Meu avô ( Fernanda Reis)

Onde você estará?
No céu, no ar?
em que estrela você vai morar?
Queria tanto te achar....

Eu sinto saudades
de quando a gente brincava
a gente se escondia
e você nos achava.

Será que aí existe
um lugar para brincar?
Será que outra menina
tomou o meu lugar?

Um dia meu avô
a gente vai se encontrar
e vamos brincar tanto
que eu nem vou aguentar.

Vou pegar uma charrete
com você aí no céu
e vamos ser uma dupla
de se tirar o chapéu!